La Delgada Línea Roja

"Cállate. Es absurdo que me mientas.

Sé que piensas en mí cuando te acuestas con otros. Sí, no me mires así. Cuando otras manos te recorren tú aguantas la respiración, cierras los ojos e imaginas que son las mías. Las lenguas de esos inútiles jamás podrán hacer que te corras como lo hizo la mía, ni llegan tan hondo, ni se mueven tan rápido. Las ganas con las que aprietas sus cabezas contra tu coño no son las que empleaste conmigo, y lo sabes.

Mírame.

Todavía te acuerdas de todo, como si hubiera pasado ayer, lo veo reflejado en tu rostro: estás sedienta de mí. No lo niegues con la cabeza, escúchame, ninguno te va a llamar puta como yo lo hago, al oído, casi dejándolo caer en tus cabellos para que lo recojas cuando la noche haya caído por completo.

No llores, cariño.

Ven aquí, ninguno te va a azotar como yo lo hacía, en perfecto equilibrio sobre esa delgada línea roja que hace de frontera entre lo que tú llamas placer y todas las demás zorras que me he follado llaman daño."

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Y más sobre El Hombre Sin Tildes... aquí

*foto de aquí.

Nieva En Mis Manos

"Lacero mis cuentos con las ganas de tenerte, y
en ellos soplo tus sueños, mis surcos, los besos.
Nieva en mis manos... y es que
Abril nunca estuvo tan lejos"

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Y con esta entrada... estreno nueva etiqueta.

*la foto es un detalle de esta imagen.

Coitus Interruptus

El otro día comencé a ver fotos antiguas y había una en blanco y negro en la que aparecía yo de pie, sobre un sofá, en calzoncillos (no temáis, yo tenía casi 6 años). Y detrás de mí había un tapiz colgado de la pared. Recuerdo ese tapiz porque me solía subir al sofá, me ponía de cara a él y alzaba los brazos como un obseso compulsivo para acariciarlo. A mi madre le daba un coraje monumental que yo hiciera eso y para dirigirse a mí formaba frases con la palabra telele (¿?). Llegado a este punto he de informaros que yo, de pequeño, hablaba muy poco.

Al cabo de un tiempo me compraron un caballo de juguete, de esos que te montabas y el bicho te balanceaba sin parar.

- ¿No te gusta el caballito? - preguntaba mi madre sonriendo.

Y yo me subía y empezaba a tirar de las riendas y a balancearme como un poseso hasta magullarme las ingles, con tanto ímpetu que ni San Jorge dando muerte al Dragón. Pero luego volvía a mi sofá y levantaba los brazos para seguir adorando a mi tapiz como si fuese mi particular monolito negro.

- Pero, niño, hijo... bájate del sofá, móntate en el caballito, en el caballito...

Pero yo apenas le hacía caso, seguía ahí, subido al sofá a la mínima de cambio, frota que te frota. Y es que a mí no me gustaban los caballos, a mí me gustaba la textura de mi tapiz que, por cierto, era horroroso a morir con esos corceles blancos de fondo galopando sobre un río embravecido...

*foto de aquí

El Fantasma de Silver Place

(Ya sabes... Apunta al play y dispara, vaquer@)

Música: Man with Harmonica (Ennio Morricone)

Aún no se había apretado un sólo gatillo en la calle principal de Silver Place pero, al respirar, el aire ya quemaba a fuego y a pólvora. Una repentina corriente de viento remolineó en torno a sus piernas y un puñado de arena seca levantó el vuelo, dispersándose en una nube difusa a la altura de su cabeza.

Las espuelas del sheriff brillaron en plata sucia, ensangrentadas en rojo por los golpes que le había dado al vientre de su caballo. No quería llegar tarde a la cita y ahora esperaba temblando en mitad de la calle.

La barbería había cerrado, los establos eran sepulcros, ni el vaho matutino de los caballos irrumpía en el viento. La cantina era un desierto de borrachos abstemios, y en el burdel las putas se vistieron de negro y se convirtieron en monjas de clausura que rezaban salmos rotos en silencio.

El viento silbó un nuevo remolino y unos rastrojos secos barrieron el camino plagado de nubes que llevaba a Wichita Lake, nido de cuervos. Entre el sheriff y el final del camino sólo había lugar para el miedo. Entonces un rayo de sol se filtró entre las nubes grises y cayó sobre un jinete negro. Apareció lento, como un fantasma sobre la línea del horizonte, como surgido de la tierra roja del infierno. Espoleó a su corcel y se dirigió al pueblo, donde las gotas de lluvia comenzaban a mojar los tablones de las casas.

"El dinero en dos sacos, a treinta yardas del poste de telégrafos". Esa era la regla. El espectro negro llegó a la altura de ellos y se inclinó sobre su montura para recoger el botín. Cruzó la calle como una exhalación y desapareció. Y Silver Place volvió a la vida.

Una vez lejos, el jinete bajó de su caballo, se acercó al borde del río y dibujó una sonrisa reflejada en el agua al recordar cómo le llamaban... William H. Bonney, aunque de niño no tenía nada. Se quitó el sombrero y una melena rubia cayó en cascada sobre sus hombros, luego se arrodilló sobre unas rocas. Se moría de ganas por darse un buen baño, así que se quitó el guardapolvo, se desabrochó el chaleco, sacó su cuchillo y comenzó a cortar las vendas que apretaban sus pechos.

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Y más sobre El Hombre Sin Tildes... aquí.

* foto de aquí.

Porca Miseria

Música: Metallica - Nothing Else Matters
Letra

"¿Todavía te acuerdas de mí? Me dejaste tirada hace justo un año, aunque puede que creas que ha pasado algo menos. Pero yo recuerdo la fecha perfectamente. No te voy a refrescar la memoria con los desplantes que me hiciste. Con cada una de las veces que te supliqué al teléfono que me tuvieras en cuenta, la de veces que quise ir a verte y tú te quedabas en silencio al otro lado, y cuando me colgabas y me dejabas llorando reías como una hiena a cara de tus efímeras conquistas que todo estaba perfecto.

Algún día pagarás por tus desplantes, mi suerte es no estar para verlo porque... soy humana y me dolería ver cómo sufres de otra lo que yo te he sufrido. Ya no me duelen ni tus te amo ni las canciones que escuchábamos, y casi no recuerdo de qué color era la corbata que te manché con el carmín de mi primer beso. Tengo que esforzarme en recordar tus dedos comiendo o el candor de tu aliento... cuando me viene lo siento como un hedor a podredumbre, a carne putrefacta pegada a huesos.

Lo querías todo, me querías toda, me ofrecí entera y me cortaste en rodajas cuando ya no te hacía falta. Titiritero, farsante, vendedor gratuito de palabras y falsa percha de disfraces vistosos y escondidos tras la peor de las mentiras. Sólo eres un jugador nefasto que apuesta por intuición para retirar las cartas luego.

Un peter pan de plástico.

Y, si lo pienso bien, una puta al fin y al cabo. Eres una puta que se vende a todos por gusto y barato; la mayor de las sucias putas de deslucido lujo encerrada en un cuerpo de hombre sin escrúpulos."

*foto de aquí.

El Demonio No Te Reconocería...

(Lee este relato mientras escuchas esta canción. Es probable que tengas que tener cuenta en imeem para oírla por completo)

letra

"Es ahora, envuelto en la oscuridad de este cuarto y mientras apago mi último cigarrillo, cuando recuerdo lo que nos decíamos por debajo de las sábanas, cosas que se escurrían entre nuestras sonrisas y la irrealidad vivida. El rencor disfrazado de caricias revestía nuestras pieles tapando todo lo verdadero, como las cortezas protegen a los árboles de la desidia.

"Deja de escribir esas cosas" dijiste.

Y yo lo único que quería era sentarme en aquel taburete y verte salir del baño, desnuda, mojada de arriba a abajo. Nunca lo permitiste... nunca.

"¿Dejarás de escribir?" preguntaste.

Espero que lo pienso en un susurro (sólo para mí):
Antes muerto.

Y tras mi silencio te deslizaste como una serpiente y te enroscaste a mi cuerpo para ahogar tu deseo y paralizar mis movimientos. Mi pluma cayó al suelo y la tinta de mi libreta se secó en un destierro.

Eras lengua bífida.
Eras Eva del revés y el mismísimo Demonio del derecho.
Eras... ya ni lo recuerdo.

Y a mi cabeza volvieron todos mis despertares de corazón latiendo con fuerza, agolpado en mi garganta. Tú no lo sabes pero en esta partida soy yo el que guarda el último As en la manga de mi chaqueta.

Y puedes vestirte de dama,
puedes vestirte de clave de sol,
puedes hacerlo de estrella,
puedes vestirte toda tú... de amor.
Puedes vestirte de piedra,
y pasar desapercibida,
o enfundarte el vestido más bello que tengas que...

... como dice la canción:
El Demonio no te reconocería... pero yo sí."

*foto de aquí

El Hombre de la Lluvia

"En una casa cualquiera de un pueblo cualquiera y de un país cualquiera vivía un hombre solo, que podía haber pasado por un hombre cualquiera si no fuese porque era el fotógrafo del pueblo. Una tarde decidió salir a fotografiar la lluvia, quería guardar en la retina de su cámara las gotas cayendo del cielo.

Salió sin paraguas y la lluvia le empapó por completo, de la piel a los huesos, y al llegar a su casa quiso secarse y no pudo. Se quitó su ropa y, desnudo, se frotó con una toalla... pero las gotas de lluvia siguieron impregnadas sobre su piel. Las veía sobre ella como si todavía estuvieran cayendo del cielo, a la misma velocidad, enturbiaban su torso, su cara, sus piernas y brazos.

En los días siguientes el fotógrafo volvió a salir a la calle, y bajo su lluvia la gente dejó de distinguir su silueta, formada por completo por gotas cayendo... imposibles de secar. Se estaba perdiendo debajo de ellas.

El hombre se buscó en fotos que se había hecho, en retratos, en libros, en vídeos, incluso en escritos y recuerdos. Se miraba al espejo y era sólo lluvia cayendo. Entonces miró de frente a su cámara y se vio allí reflejado, en la retina del ojo que formaba el objetivo. Allí dentro estaba todo lo que había sido.

Afuera...
... sólo quedaba la lluvia cayendo en el lugar de su cuerpo."

*foto de aquí

En Crisis de Ti

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Pincha aquí para ver el texto a mayor tamaño

Por los Pasillos del Metro

Miguel me ofreció hace tiempo su blog para mostrar algún escrito que tuviera relación con Madrid. Guardo desde hace mucho algunos textos sobre la ciudad que ha sido como mi segunda casa (textos que no salieron en Scriptoria). Así que le doy las gracias a Miguel por darme la oportunidad de exponer una muestra de lo que escribo en su blog Mis fotos de Madrid.

Hoy, para leerme y para disfrutar de sus fotografías, tenéis que pinchar aquí.

Gracias.

* la fotografía es del blog de Miguel.

Fin de Trayecto

(Aconsejo encarecidamente oír esta canción mientras se lee el texto, con esto acaba Apocalyptica)

Letra

"La carretera sólo mide los cinco metros iluminados por los faros de mi coche. Llevo conduciendo durante una hora, pero siento que no son mis manos las que están al volante. A las afueras del pueblo todo ha cambiado drásticamente.

Me gusta conducir agotado porque alrededor tuya todo cambia, y es cuestión de unas milésimas de segundo que te vayas al otro barrio. Eso sí es estar al borde de toda la puta pantomima de vida que nos rodea.

Llego. Voy más lento. Es de noche y al fondo, recortados en el cielo, se distinguen los campanarios de las iglesias; se ven bien porque están ardiendo. Y las llamas son como las melenas incendiadas de mujeres que murieron en la hoguera sin cometer pecado alguno.

Miserias.

Reduzco. Voy más lento.
A la izquierda unos críos ríen y corren haciendo volar unas cometas blancas de las que cuelgan unos hilos rectos. Las cometas mutan en dragones que lanzan llamaradas hacia el suelo, las cabezas de los niños estallan, se paran y sus cuerpos decapitados me dicen adiós con un leve movimiento de mano.

Sigo conduciendo, más lento. Más cerca del pueblo.
Y en mitad del charco inmenso que forma la bahía se levanta una ola gigantesca, ciclópea, que si rompiese en ese mismo momento se tragaría al pueblo entero. Pero está parada como si fuera un reloj muerto, amenazante... aunque las aguas siguen fluyendo desde su cresta a los pies, quedándose atrapadas en la orilla de tus sueños.

Entro en el pueblo.
Gente sin cabeza espera a un autobús sin parada.
Los árboles marchitan sus hojas en corazones sanguinolentos.
Y las calles cambian de nombre y de dirección... según les dictan los susurros que les sopla el viento.
Una bandada de libros abiertos vuelan rasos a un palmo del suelo, baten sus tapas y alzan sus mejores cuentos para escapar a un mundo donde el amor sea tan solo un centímetro cuadrado de tu piel, desgastada por mis besos.

Llego al centro del pueblo, salgo del coche y levanto la vista a los campanarios que arden, las campanas redoblan en fuegos, y con cada redoble un recién nacido surge de ellas y cae desde las torres, lloran durante el corto trayecto y mueren al golpear el suelo.

Y una anciana de ojos negros mira a las campanas, se echa las manos a la cabeza y me grita:
- ¡Míralas, míralas... están pariendo!.

Y el asfalto se va llenando de recién nacidos muertos, que nunca sabrán de qué color son las olas que fueron del mar... o las nubes que surcaron los cielos."

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Sigo hablando de "El Hombre Sin Tildes"... aquí

*foto de aquí

Existe un Lugar (III)

(Puedes leer esta tercera parte sin haber leído antes Existe un Lugar I y II, no tienen nada que ver)

"Existe un lugar donde los médicos precognizan todos los infartos de miocardio una hora antes de que ocurran. Donde los enfermos que mueren lo hacen sin dolor, a cambio de que los sanos lloremos su sangre.

Existe un lugar donde todos los putos cánceres se curan con un soplo de nuestro aire. Y las enfermeras se visten de colores para recibir a los niños que han perdido sus sonrisas al entrar en los hospitales.

Existe un lugar donde este montón de basura (y todos sus secuaces) muere asesinado nada más nacer, estrangulado por el cordón umbilical que tensa su propia madre. Donde a los mequetrefes, casposos y embusteros se les caen las lenguas a pedazos justo después de haber vilipendiado a medio mundo y haber reído a lo ancho.

Existe un lugar donde tus ojos son del color inverso a un arco iris y no pueden ver ni el azul del cielo ni del mar, ni los verdes campos... ni todas las maravillas que los enfermos y asesinados se perdieron."

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Y mis gracias a guillermo elt por este magnífico dedicado :)

Despertar a Distancia

"Desperté en un lugar donde las puntas de los cipreses rozaban las cimas de las montañas. No estaban juntos, los separaban cien kilómetros de distancia. Pero al amanecer abrí los ojos y miré por la ventana y me pareció que las rozaban. Los cipreses se alineaban a un tiro largo de piedra de tu casa y, detrás, las montañas se erigían azules, tras las lanzas verdes de sus cuerpos balanceados por el viento.

Por un momento pensé que nada más existía en nuestro mundo. Sólo los cipreses rascando las cimas altas, lejanas, y, más arriba, un pedazo infinito de cielo blanco y brumoso. Aparté mis ojos y de regreso mi vista cayó sobre la almohada, junto a unos cabellos negros y a unos labios cerrados, tuyos, que todavía dormían las heridas de nuestra batalla."

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Y más sobre El Hombre Sin Tildes... aquí

*foto: AdR

Descenso

Todavía recuerdo aquella noche en la que llovieron ángeles del cielo. Nadie puede olvidar algo así. Era la madrugada de las lágrimas de San Lorenzo y nos habíamos reunido a las afueras del pueblo, justo donde empiezan los campos de trigo.

Entonces comenzó la lluvia de estrellas y alguien dijo que una parecía haberse precipitado a tierra, perdiéndose en el horizonte. La mayoría de los presentes no le hicimos caso pero, al cabo de unos minutos, comenzaron a caer más estrellas, de una manera vertiginosa y sin descanso. Cada vez caían más cerca, y dejaban una estela de humo blanco que se iba disipando en el cielo nocturno.

Una de esas cosas cayó junto a nosotros, a algo más de doscientos metros; era como un pedazo sólido de nube blanca y cuando golpeó la tierra levantó polvo, arena y piedras. Corrimos al lugar para verlo y todo estaba envuelto en una sedosa niebla blanca, cuando comenzó a disiparse vimos a la criatura.

Estaba de pie sobre el suelo chamuscado y vestía unos ropajes blancos a modo de túnica. Debía medir algo más de tres metros y su globo ocular era negro, por completo.

Desplegó sus alas blancas y muchos comenzaron a gritar que estaban cayendo ángeles del cielo y que el juicio final había llegado. Entonces la criatura abrió la boca para hablar y de ella salió un embudo de negrura tan fulminante y cegador que nos obligó a cerrar los ojos, para siempre. Tras aquello comenzaron a oírse grietas abriéndose en la tierra y los mares precipitándose en ellas, las torres se desmoronaron sobre pueblos enteros...
... y los vientos... comenzaron a soplar con fuerza sobre la arena del desierto.

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"El quinto ángel tocó la trompeta, y vi una estrella que cayó del cielo a la tierra. Y se le dio la llave del pozo del abismo" (Apocalipsis, 9.1)

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¿Queréis oír Sucio Vecindario en la Radio de El Murmullo de las Cucarachas?

Pinchad aquí. A partir del minuto 26, y en la voz de, nada más y nada menos que... Belén (gracias por hablar así de mí, ¡no lo merezco! :P y por elegir ese texto, y gracias también a las cucas).

*foto de aquí

Raíz Cuadrada de Mí

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*... y más sobre El Hombre Sin Tildes... aquí*

Existe Un Lugar (II)

"Existe un lugar donde los curas comulgan con ruedas de molino y cagan estorninos decapitados. Donde nuestros dedos son alambres de espino y abrazarnos supone repartir nuestro amor con un látigo.

Existe un lugar donde cada hombre se enamora de una puta, y ésta del hombre equivocado. Donde todos estos asesinos sufren el dolor de las familias que desmembraron y cada gota de lluvia que les cae del cielo es un clavo en sus espaldas recordándoles sus pecados.

Existe un lugar donde los perros juegan al póker apostando el caviar de beluga que tiran a la basura sus dueños. Donde el cielo es tan rojo que la sangre humana palidece en blancos rotos al brotar a borbotones de unas venas apuñaladas.

Existe un lugar donde tu espalda es el mapa de los deseos que siempre había soñado, y recorrerlo es como navegar de isla en isla, impulsados en un barco por los besos que nos damos."

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Por cierto... continuo con el así se hizo El Hombre Sin Tildes... aquí (y en un par de días un nuevo post)

Poe resucitado

"Es madrugada y estoy solo, tumbado en mi cama. Leyendo.

A veces leo a Joyce.

Y en las noches más oscuras leo a Poe.
Hoy es Poe.
La luz del flexo rojo parpadea y se hace el silencio, absoluto.

De sepulcro.

Miro las páginas del libro y las letras tiemblan, como queriendo ampliar los huecos que hay entre ellas:

"It was a many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee"*

La luz vuelve a parpadear y se apaga.

Silencio.

Y al momento un zumbido atronador, incesante, irrumpe en el exterior, desde la nada. Es como un torbellino de millones de patas de insectos golpeando la ventana del dormitorio. Un ulular infernal de animales vivos y muertos que ciega el oído.

Sordo.

Me levanto entre la penumbra y Poe cae al suelo, creo que ha muerto.
Descorro las cortinas y miro. Una nube de cigarras y langostas arrasa todo cuanto encuentra a su paso...

... coches, palmeras, casas...

Esta noche elegí mal. Joyce acaba de morir, Poe vive."

*Texto completo de Annabel Lee

*foto de aquí

Existe Un Lugar (I)

(Con este texto doy comienzo a una serie de relatos agrupados bajo el nombre de Apocalyptica. Sanitarium, que ya apareció en Scriptoria en Noviembre del año pasado, forma parte, por su naturaleza, de este relatario. Serán un total de 7 textos, el mismo número que los sellos del Apocalipsis)

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"Existe un lugar donde todas las madres son putas. Y todas las putas se creen reinas, y cuando van a serlo mueren un segundo antes de ser coronadas en su reino.

Existe un lugar donde eyaculo nada más penetrarte y no puedo pasarme horas follándote. Donde El Hombre Sin Tildes viola a niñas rubitas de 11 años y mata a gente por encargo.

Existe un lugar donde llueve boca arriba y los pájaros caen en picado partiéndose el cráneo contra el asfalto. Donde la oscuridad es tan blanca como el flujo que cae en cascada de tu sexo caliente y follado.

Existe un lugar donde los políticos lloran y vomitan todo lo que robaron con un apretón de manos y una sonrisa falsa en los labios.

Falsos.

Y donde este hombre abre la boca y los tanques del mundo se convierten en nubes de mariposas blancas que salen volando.

Existe un lugar donde puedes seguir viviendo después de que te haya arrancado los sesos y me haya hecho una brocheta con ellos. Y el aire que insuflaron nuestros besos levite entre tú y yo, ardiendo sin descanso."

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Bueno, y algo más sobre la historia de *El Hombre Sin Tildes* pinchando aquí

Relamo Mi Boca

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De Surcos y Suspiros

Música: Frederic Chopin - Nocturne (strings)

Mientras el piano acompaña al violín y crean este nocturno (irrepetible en la historia de la música) imaginad que en un pueblo costero hay un taller, que dentro de ese local se ha quedado, a medio tallar, los perfumes nuevos de la caoba y de la madera de cedro. Que el taller es de un hombre silencioso y semblante serio que se encerraba allí a diario y dejaba que la música guiase sus virtuosas manos para crear formas, figuras... y majestuosos surcos, hojarascas y volutas que se erigían altas en la madera virgen.

Imaginad que ese hombre talló la crestería y los faroles de este paso, entre muchas... muchísimas otras obras que atesoró en su casa y que nunca mostró al público.

Y, si seguís imaginando así, podréis incluso ver cómo los buriles, los cinceles, las gubias y los martillos... siguen tallando (ellos solos), levitando al son que marcan las cuerdas del violín, aquella obra huérfana que ha quedado sobre la mesa del artista.

Imaginad también, y sentidlo, que el último suspiro del tallador se derramó por el alféizar de su ventana, viajó por las calles del pueblo hasta su taller, serpenteó en el aire, entre sus herramientas, y se transformó en un surco sobre la madera inacabada; un surco que talló en un susurro la última y la más bella de las volutas de caoba.

Si imagináis todo eso... imaginaréis bien.

*foto de aquí

Tenderly

(Y mientras te imaginas esta escena, y lo que viene después, escucha Tenderly)

- ¿Me acerco a esa chica y le doy esto que acabo de escribir?
- A ver...

Coge la libreta y lo lee en silencio.

- Joder, sí... hazlo.
- Mejor no.
- Sí, joder, hazlo. Mírala, es preciosa.
- No, no... me lo voy a guardar.
- Capullo.

Pasa un minuto.

- Bueno, vale... lo voy a hacer. Se lo voy a dar.
- No, no... espera - me dice agarrándome del brazo y sin dejar de mirarla.
- ¿Por qué? ¿Qué pasa?.
- Creo que se lo vas a tener que leer.

*foto de aquí

La Espera de unos Labios

Música: Gnossienne 3 (Satie)
Él.

"Recuerda cada uno de sus besos. Su boca moldeando sus labios y dándole el calor justo para mantenerle vivo de ilusiones durante... años.

Es tarde, él se va a dormir, soñando. Soñando que espera sin prisas, que ella puede tardar la vida entera porque él permanecerá helado pero se mantendrá caliente bajo la nieve, recordando la sonrisa que le dibujaban sus labios.

Es tarde, él se va a dormir, soñando."

Ella.

"No quiere tardar su vida entera. No quiere eso.
Va a su encuentro.
Hace calor sobre la nieve, pero sus labios están fríos.

Cava hasta encontrar su pelo mojado.
Va a besarle.

Él despierta.
Ya no es tiempo de relojes varados."

(recordando a... Dodecaedro, del Relatario de Scriptoria)

*foto de Jack Vettriano