Sus primeras palabras

 Érase una vez un niño a punto de pronunciar sus primeras palabras.

-Callad, callad -susurró el padre a los presentes.

-Silencio -pidió la madre-. Va a hablar. 

El niño separó los labios, levantó ligeramente el mentón y dijo con total claridad:

-Estoy muriéndome. 

Todos celebraron con regocijo esa gran verdad y supieron que el niño... sería escritor.

Beso en sostenido

Betty Owen. 'Autumn Breeze'

Mantén en sostenido
este preludio de primer beso de viernes

Hazlo en memoria
de todas las horquillas
que te hice perder en verano

Mantengámonos en sostenido hasta este viernes

Para mí será como permanecer erguido
esperándote
en mitad de este océano de hojarasca seca y decadente.

* foto: AdR

Mundo de Locos

El interfono del despacho del director sonó y la voz de Martínez salió por el altavoz:
-¿Señor?
-Sí, Martínez.
-Han llegado los nuevos, señor.
El director se levantó de su sillón y se acercó a la ventana.
-Martínez.
-¿Sí, señor?
-Se amontonan en la entrada y llegan hasta donde me alcanza la vista. No tendremos espacio para todos, son demasiados.
-¿Qué hacemos, señor?
El director volvió a sentarse y permaneció en silencio unos segundos.
-¿Martínez?
-Señor...
-Cambiemos las normas. Ingresemos a los cuerdos.

*foto de aquí

La Verdadera Tú

Me gusta cómo huelen los cabellos que te peinas detrás de tu oreja. No me preguntes por qué pero, al final del día, desprenden un perfume muy diferente al que esparces del bote a tu cuello por la mañana, supongo que ocurre así porque estará mezclado con unas minúsculas gotas de tu sudor, con tus sonrisas y desgracias, y con todos los silencios que interponemos entre tú y yo.

Al caer la noche, y tú dormida, me acerco desde atrás y hundo mi nariz, buscando ese olor bajo tus cabellos negros. Y cuando lo encuentro ya no es ningún eau embotellado en un frasco de treinta miserables mililitros que no te llegan ni a la suela de los zapatos, sino que eres tú, formada por los devenires del día a día, la verdadera tú, cadavérica ante mis labios.

*foto de aquí

-.-

Una novedad interesante en el primer comentario

El Amor Apesta

Después de unos años he llegado a esta conclusión: el amor apesta. Apesta a cañería recién rota y a mierda borbotando de ella, apesta a mis cojones sin lavar, a aliento de hiena, a almeja enfangada y abierta.

"Cariño, mira qué flores más bonitas he comprado en Queens"

Me importa un bledo tus flores y tú, y más si tengo una botella de Jack Daniels y un buen culo donde engancharme. El tuyo no, porque estás seca, seca como una alpargata de los años setenta, y besártelo es como lamer el esparto. A la segunda botella ya has desaparecido de mi vista, yo me bajo la cremallera, me saco la polla y orino en tus flores. Entonces un guepardo azul con corbata blanca aparece a mi izquierda y espera su turno para devorarlas.

-.-

Más en el primer comentario

*foto de aquí

Zombi (inusual poema de amor)

Horado la tierra seca con mis manos

hasta alcanzar el aire

que ya no respiro

Estoy fuera

estoy muerto

pero soy libre

Camino arrastrando mis huesos

hasta encontrar la casa que fue nuestra

Entro

Avanzo en silencio por el pasillo

dejando tras de mí

los recuerdos que fueron tuyos

míos

La puerta está abierta

duermes

en la mesita hay un pañuelo

mojado de lágrimas

sé que no te alegrarás mucho de verme

yo sí

Me acerco y tomo tu mano

meto dos dedos en mi boca

y muerdo

despiertas

saboreo la sal de tu piel

el esmalte de tus uñas

tu sangre

Tus ojos se mueven de la sorpresa

al terror que te ahoga

y que te impide gritar

rompiendo la madrugada

Babeo y muerdo

haciendo crujir

las falanges de tus dedos

Estás paralizada

mastico la carne

las hebras

hasta que sólo quedan

los huesos rotos

y limpios

Estás aterrada

en silencio te postro

y esparzo tu cabellera

sobre la almohada

y mi boca va a tu boca

la muerdo

reviento tus labios

y lamo la sangre derramada

en tu cara quieta

y en tu cuello blanco

Espasmos

Bajo a tu vientre

destrozando a mi paso

tendones

músculos

brazos

A dentelladas sangrientas

doy fe de tus pechos

de tu ombligo

de tu sexo

lo abro

lo muerdo

bebiendo de él

salvaje

los flujos dulces

que atesoras

al candor de tus encantos

Y cuando acabo

saciado

con un roce

cierro tus ojos
y te abandono

Y vuelvo sobre mis pasos

a mi lecho de arena y de piedras

y me entierro

y ahíto de tu carne

cierro mis ojos

bajo una lápida que reza:

R.I.P.

y mi nombre

-.-

Lo sé, lo sé, todo esto es muy raro pero os aseguro que todavía estoy bien de la azotea.

Y para los que quieran un argumento elaborado y con un escenario histórico real podéis haceros con un ejemplar del brillante cómic de un amigo: Zombis A.C.

*la foto es de mi película de zombis favorita: La noche de los muertos vivientes

Minuto de Silencio

Después de un par de horas charlando él se levantó, se acercó a la barra y pidió otros dos martinis. Ella le siguió.

-Bueno, pues ya hemos llegado a ese punto.
-¿A qué punto? -preguntó ella.
-Al minuto de silencio -dijo él sonriendo.
-¿El minuto de silencio?

-Sí, verás... No hemos parado de hablar, de beber, de mirarnos y reirnos durante un par de horas. Ahora, mientras la camarera nos sirve otra copa, transcurrirá un minuto, si durante ese minuto nos lanzamos el uno en los brazos del otro nos veremos inmersos en una tormenta deliciosa y perfecta. Luego nos iremos a tu casa o a la mía y follaremos durante toda la noche. A partir de ahí todo irá a peor y desaparecerá gradualmente con el paso del tiempo.

-Y... si el minuto pasa sin que ocurra todo eso -apuntó ella.

-Si logramos superar ese minuto te convertirás en la mejor amiga que he tenido nunca.

*foto de aquí

Cataluña is different

Durante el mes de agosto no se publicará La Voz de Zamora. Como yo ya tenía mi columna del viernes escrita... aprovecho y la pongo en Scriptoria :) Estaré un tiempo apartado del mundo de los blogs por motivos laborales (doblemente además), pero intentaré robarle tiempo al tiempo para leeros y contestar a todos los comentarios que me dejáis. Os lo agradezco, y sed bienvenidas todas las personas que os habéis unido a Scriptoria, tanto por aquí como por Facebook :)

-.-

Cataluña is different

"Ocurrió lo esperado: el parlamento catalán prohibió las corridas de toros en Cataluña. Al parecer el rojo y albero, seña de identidad durante mucho tiempo de una parte de la tradición española, molesta demasiado en la tierra donde reinó Juan I, pues bajo su mandato, allá por 1387, tuvo lugar la primera corrida de toros. Digo que el rojo y albero molesta en Cataluña no porque con ellos se le hagan daño a un animal sino porque tiene que ver con España, porque no creo que los señores votantes parlamentarios hayan votado en contra del daño que recibe un toro. Si hubiera sido así también hubieran prohibido los correbous y correlaç. Es decir, para los que sólo entendamos el castellano, los correbous y correlaç son esas fiestas tradicionales de Tarragona (también existentes en miles de puntos geográficos españoles) donde atan con cuerdas a un toro, se corre junto a él, se le pega tirones de rabo o se le prende fuego a sus astas como divertimento. Estos actos no están prohibidos.

Yo soy partidario de que cada comunidad autónoma tenga su propia seña de identidad, sus decisiones propias. Cuando me voy de vacaciones a Figueras digo: “Me voy de vacaciones a Figueras”, por mucho que me quieran imponer que no se dice Figueras, que se dice Figueres. Lo digo en mi idioma, del mismo modo que digo “Me voy unos días a Londres”, no a London. Tomo mis propias decisiones, y creo que son coherentes. Como la de estar en contra de que jueguen con la vida de los animales.

El parlamento catalán ha tomado su propia decisión, pero no veo coherencia en ella, y va a suponerle a cada catalán un gasto de 57 euros en concepto de indemnización al sector taurino. Ahí queda eso. Igual lo próximo que prohíben es la venta de toros de plástico y muñecas vestidas de gitana. Se lo están pensando. Vecinos del norte… preparen sus bolsillos."

Cronopio

- ¿Han muerto?
- No, sólo están esperando.

-.-

* la fotografía es del interior de una de mis libretas
*De Wikipedia: "En general, los cronopios son presentados como criaturas ingenuas, idealistas, desordenadas, sensibles y poco convencionales"

Y mañana en la barra lateral: "Perdidos", mi columna de opinión en La Voz de Zamora

Inesperada Adicción

Ella sacó el paquete de su bolso y se puso un cigarrillo en los labios.

- Te cambio ese cigarrillo por un beso - propuso él.
- ¡Pero si tú no fumas! - exclamó ella sonriendo.
- Tú verás...

- No lo voy a hacer porque me lo vas a tirar - apuntó ella mientras volvía a hurgar en su bolso, esta vez buscando un mechero.

- Tenlo en cuenta. Los cigarrillos siempre vienen en paquetes, de veinte en veinte ¿no?, los besos no. ¿Por qué? Porque no se pueden comprar, ni en ninguna máquina ni en ningún país, son de un valor incalculable.

- Mira, incalculables, como las ganas de fumar cuando me dan... ¿dónde habré puesto el maldito mechero?.

- Y además no tienen ninguna porquería que te hagan una adicta. No son nocivos.

- Ah, ¡por fin!... aquí está el dichoso mecherito.

Ella lo acercó al cigarrillo y justo cuando lo iba a encender él se lo arrancó de los labios.

- Pero qué hac...

Y se lo cambió por un beso que duró algo menos que un despertar de sábado. Luego se miraron de cerca, con el resuello de los restos del beso todavía entre ambos.

- Eres un mentiroso. Dijiste que no me haría una adicta a esto - acabó susurrando.

-.-

Y en breve... Poemario de Nostalgias y Anhelos, en papel.

* foto de aquí

Rosa Chicle

- ¿Tú te acuerdas del Renault 5 verde aceituna que tenía papá?

-Uy, sí, como para no recordarlo. La de viajes que daba el pobre para llevarnos a todos a la playa.

- Por turnos.
- Ya te digo.
- ...

- Oye ¿por qué asociamos el verde aceituna a una sola tonalidad de verde si hay muchos tipos de aceitunas?

- Será por un extraño mecanismo de nuestra percepción, mezclado con el bloqueo de algún vago recuerdo... que tiende a quedarse sólo con una tonalidad de verde - se miran-. Yo que sé, pesado, vete a saber.

- Es como el rosa chicle. Hay mucha gente que dice: "eso es rosa chicle", y con eso ya tienes que hacerte una idea del tono de rosa, y el tono variaba dependiendo de las marcas.

- Acuérdate del Cheiw de fresa.
- O del Boomer.

- O del Cheiw de fresa ácida. Yo siempre he odiado el rosa chicle, eso y que llamen fosforito al amarillo fluorescente de esos rotuladores tan horribles.

- Oye, el R5 se lo compró papá a un turista americano ¿no?.

-.-

Y además podéis leer Viento del Sur aquí

(Os deseo a todos una feliz semana de vacaciones y que os riáis de todo, que es muy sano. Yo así lo haré, además porque tengo la fortuna de recibir la visita de buenos amigos ;))

*foto de aquí

Sobre El Camaleón

En varios cuentos que he escrito aparece un camaleón. Por ejemplo aquí o en Solsticio con Beso, el relato publicado en este libro. Mi camaleón simboliza la muerte. En un cuento que he escrito el protagonista sueña con un paraje verde y de cielo despejado, los pétalos de las flores de unos cerezos caen al suelo, y el blanco de ellos comienza a extenderse, y lo hace tan rápido que la hierba y los troncos de los árboles se vuelven blancos, como si hubiese nevado.

Y un camaleón que sube por el brazo del protagonista mimetiza su piel en blanco, y se queda dormido sobre su hombro, como si estuviera congelado. Más tarde despierta enfurecido para destruir algo que el protagonista tiene en sus manos, pero no puede, porque el amor que profesa el protagonista es tan indestructible que ni siquiera la muerte puede acabar con él.

En el cuento ocurre algo que nunca pasaría en la vida real, algo que parece imposible: el camaleón muere.

Mi camaleón es la muerte dormida, porque se mueve lento pero seguro, porque mimetiza con el entorno hasta el punto de hacerse invisible o ser atractivo y vistoso en colores. Y ve todos los ángulos con sus ojos. Es capaz de acecharte sin emitir el más mínimo sonido.

Adoración y Temor juntos.

*foto de aquí

Nueva Scriptoria

Bueno, pues este es el nuevo aspecto de Scriptoria.

Si usáis Internet Explorer se os cortará la cabecera del blog y no podréis verla al completo. Por eso recomiendo el uso de Firefox o Google Chrome.

En realidad apenas he cambiado cosas, el contenido de la barra lateral (ahora a la derecha) es el mismo, más escueto porque he repartido algunos vínculos (como el de mi perfil, por ejemplo) por la barra de la cabecera.

Me gustó esta plantilla nada más verla, aun así he retocado algunas cosas, como el tipo y tamaño de fuente (para que la letra sea idéntica al Scriptoria de siempre), también he envejecido el papel que actuará de fondo de las entradas y me he traído algunos logos pequeños de la plantilla anterior (como la flor de lis al final de cada entrada y que da paso a las etiquetas). El vínculo que abre el formulario para comentar cada post estará ahora justo debajo del título de cada texto.

La novedad más visual (además del propio aspecto del blog) es la Caja de Cuentos, anteriormente la expuse en la cabecera de Scriptoria, junto a los libros. Esta vez he usado fotos de ella para ilustrar algunas secciones de la barra lateral. Así no pierde su vinculación con el blog.

En estos días seguiré haciendo algunos reajustes, si visitáis entradas antiguas es probable que las fotos se muestren redimensionadas o se salgan de la parte central para invadir el lateral de la página, esto es del todo normal, el espacio para publicar ahora es sensiblemente más estrecho que el que disponía antes. En las nuevas entradas cuidaré eso para que no ocurra.

Y, bueno... la fábrica continúa abierta.

Oportuna Madrastra

"... la madrastra bajó al jardín tras haber urdido su plan. Quería coger la manzana más hermosa que había en todo el reino y envenenarla para dársela a Blancanieves. Bajo aquel manzano había un hombre dormido, recostado en el tronco del árbol. La malvada madrastra subió por una escalera de mano y al llegar arriba cogió al vuelo una manzana que estaba a punto de caer de una rama.

De modo que libró al pobre hombre de un buen golpe en la cabeza. Luego se marchó a su castillo.

Minutos más tarde la esposa de aquel hombre salió al jardín y gritó:

- ¡Isaac, cariñooo... a cenar!

Entonces el señor Newton despertó, dejó escapar un gran bostezo, se levantó, se sacudió el pantalón y se fue a cenar con su amada."

*foto de aquí.

-.-

A partir de hoy también podréis leerme, junto a varios compañeros, en este magnífico blog (idea de Aljana): The Soul of Al-Andalus.

Nota: Al parecer Blogger está actualizando vínculos de imágenes y han desaparecido varias de ellas que actuaban de separadores entre las entradas. Ahora, como por arte de magia, el vínculo para dejar comentarios está al comienzo de cada entrada (a ver si lo arreglan pronto...)

Chico Listo

( Lee antes... Chica Lista )

"No lo sabes, pero te quería bien lejos. Desde el principio supe que te follabas a otros mientras yo no estaba... de modo que te pagué en dinero falso por cada polvo sucio que echábamos. Ahora tienes tu isla, pero por poco tiempo, la poli ha seguido el rastro de los billetes y ya está en camino.

Prueba a escapar.

Prueba si te atreves, puta."

Chica Lista

"Con el dinero que me pagaste por todas las veces que me acosté contigo me he comprado una isla. Tiene una casa pequeña, suficiente para mí, y una enorme playa. Es mi isla y ahora a todos los que osan acercarse les denuncio por allanamiento de morada.

Prueba si te atreves.

Prueba, cabronazo."

-.-

Sigue el próximo día con... Chico Listo

Tenderly

(Y mientras te imaginas esta escena, y lo que viene después, escucha Tenderly)

- ¿Me acerco a esa chica y le doy esto que acabo de escribir?
- A ver...

Coge la libreta y lo lee en silencio.

- Joder, sí... hazlo.
- Mejor no.
- Sí, joder, hazlo. Mírala, es preciosa.
- No, no... me lo voy a guardar.
- Capullo.

Pasa un minuto.

- Bueno, vale... lo voy a hacer. Se lo voy a dar.
- No, no... espera - me dice agarrándome del brazo y sin dejar de mirarla.
- ¿Por qué? ¿Qué pasa?.
- Creo que se lo vas a tener que leer.

*foto de aquí

La Espera de unos Labios

Música: Gnossienne 3 (Satie)
Él.

"Recuerda cada uno de sus besos. Su boca moldeando sus labios y dándole el calor justo para mantenerle vivo de ilusiones durante... años.

Es tarde, él se va a dormir, soñando. Soñando que espera sin prisas, que ella puede tardar la vida entera porque él permanecerá helado pero se mantendrá caliente bajo la nieve, recordando la sonrisa que le dibujaban sus labios.

Es tarde, él se va a dormir, soñando."

Ella.

"No quiere tardar su vida entera. No quiere eso.
Va a su encuentro.
Hace calor sobre la nieve, pero sus labios están fríos.

Cava hasta encontrar su pelo mojado.
Va a besarle.

Él despierta.
Ya no es tiempo de relojes varados."

(recordando a... Dodecaedro, del Relatario de Scriptoria)

*foto de Jack Vettriano

La Caja de Música

(Las palabras de este texto no tienen sentido si no oyes de fondo la melodía de la Caja de Música)

"Cuando yo era pequeño mi madre tenía una caja de música encima del tocador de su cuarto. Para mí era un sitio prohibido pero yo solía escaparme y, a escondidas, le daba cuerda a la caja. Luego la abría, sostenía un resorte junto a un espejo y colocaba a la bailarina en su sitio.

Entonces liberaba la pequeña palanca y comenzaba a sonar esta melodía. Y con esa edad yo no sabía lo que era estar enamorado, pero viendo danzar a la bailarina podía imaginar cómo podría ser perder a alguien y no poder tenerla nunca más a tu lado. Y, mientras me la quedaba mirando como si yo fuera el soldadito de plomo de aquel cuento, me veía de mayor, paseando con una chica junto al mar, ambos cogidos de la mano.

Eso imaginaba. Como si fuese ayer.

Hace poco, uno de los días en que amanecí temprano en la casa de campo, me puse a revolver en los trastos, y entre ellos encontré la vieja caja de música. Le dí cuerda en silencio, la abrí y puse la bailarina en su sitio, liberé el resorte y la música me trajo mi imagen de pequeño haciendo lo mismo, solo que ahora no tenía que imaginar amores perdidos. Miraba atrás en el tiempo, volvían, y ellos solos se quedaban colgados en cada uno de los giros que daba mi bailarina de plástico."

*foto de aquí

-.-

Sólo decir...

De Caballeros y Brujas

Ella eligió mesa y él se sentó enfrente, dejando una tercera silla para los abrigos.

"- Pues... como te iba diciendo - continuó él-, en el cuento el caballero llega a la ciénaga donde viven las tres brujas, las tres son hermanas, y son tan horrendas que no pueden mirarse al espejo porque no soportan su fealdad.

- ¿Y luego? - preguntó ella.

- Comienzan a lanzar hechizos y maldiciones contra el caballero, pero lo hacen de tal modo que una comienza una frase, la otra la sigue y la tercera la acaba. Es como si tuvieran un solo cerebro dividido en tres cuerpos.

- Ya entiendo.

- El caballero consigue lo que va a buscar a la cabaña de las brujas y para salir se protege con su escudo, que refleja contra ellas sus horribles rostros, de ese modo consigue escapar.
- ¿Te das cuenta?.
- ¿De qué?.
- Es un cuento machista - dijo ella.
- ¿Ah, sí?.
- En tu historia el caballero es el héroe y las mujeres son brujas, feas y malvadas; viven solas y apartadas del resto. Y para colmo deben compartir un cerebro para las tres.
- Bueno, los tiempos han cambiado. Y más contigo.
- ¿Conmigo? Explícame eso.
- Claro, tú siempre me has dicho que eres un poco bruja, y yo añado que muy inteligente y encantadora... En cuanto a mí... bueno, no soy ningún héroe, no tengo que salvar a nadie, y además no me hace falta ningún espejo para guardar el brillo de los momentos que paso contigo."

(La escena del Caballero con las 3 Brujas está sacada de mi cuento "El Caballero y el Dragón")
*foto de aquí