La Ciudad Scriptoria

foto: AdR

Desde mucho antes de la llegada del mes de Febrero a Cádiz la ciudad ya se ha convertido en un Escritorio gigantesco. Y las plumas que sueltan tinta bien pueden ser los nudillos carnavaleros repiqueteando ritmos sobre la barra de un bar, o una serie de ingeniosas ocurrencias entre risas, por ejemplo.

No se puede ver... pero el sentir de la gente se puede respirar por los barrios y calles más antiguos de la ciudad. Si paseas por ellas puedes llegar a tener la suerte de oír los ecos de alguna cantinela, algún cuplé o pasodoble que, rebotando entre paredes, se escapan de un celoso ensayo a puerta cerrada, que se cuela por las rendijas de una ventana entreabierta y sale a la calle, huyendo, buscando volar y sentarse en una roca al borde del océano para respirar la espuma y la sal que tanto se añora cuando se está lejos.

Creo que no hace falta aclarar que para mí el Carnaval es una orgía de las palabras, un vericueto de cientos de historias encerradas en una frase, y notas musicales volando. Más allá de los disfraces, las risas, la comida y la bebida en esos días; más allá incluso de cantarle a los detalles de una ciudad que sólo los de allí comprendemos está el sentir universal que se vuelca en casi todas las letras.

Yo no entiendo de pasodobles, ni cuplés, ni cuartetas, ni nada de eso. Bueno, entiendo algo... pero cuando me pongo a escribir no puedo limitarme a una medida (de ahí parte de mi frustración); me dejo llevar por lo que voy sintiendo, y si no rima o no es musical no me importa. Espero que a vosotros tampoco.

Esta es la canción (sin orden ni medida) que me salió para el Concurso al que me inscribí en este post:

foto de aquí

Canción de Cuna a mi Barca

Es en estas últimas horitas, mi niña,
cuando más vivo tengo tu recuerdo,
y vuelven a deambular por la cabeza de este viejo marinero
nuestras salidas al despuntar de un remo.

No quiero irme sin cantarte al oído,
que añoro mis caricias en tu bello cuerpo,
remendado por las conchas de mi mar,
por mis seguidillas y cantinelas,
y algunos erizos presos.

Viejecita varada,
ven a dejarme en mi cama el ulular de tus besos,
y llévame a pescar en tu cuna de algas, como antaño, mar adentro.
Tú sobreviviendo a la sal marinera, yo... yo a un hijo muerto.

Ven conmigo, espérame, preciosa mía,
que yo te hago un collar de tequieros con lo que me quede de tiempo.
Y perdona a este pobre viejo...
que no podrá ir más a verte, en el atardecer de tus sueños.

¡Qué solita te has quedao, mi sirena!,
allí tumbada en la playa, escamada en mi recuerdo.

Ya termino esta carta, mi vida,
no sin antes decirte llorando
que tu poeta se va esta noche estrellada.

Que quiero que vuelvas prontito a mi puerta
y acaricies mis manos de niño travieso,
que, míralas... son las mismas...
las mismas que pintaron de blanco tu cuerpo con besos.