Sobre la Terrible Idea de No Encontrarte (III)

(Puedes leer las dos primeras partes de este relato aquí(I) y aquí(II), o pasar de ellas,

pero antes de seguir leyendo pulsa aquí y escucha de fondo I Hate You but I Love You de Russian Red, que es lo que me ha venido a la cabeza esta tarde mientras escribía)

Te vi. Fue ayer.

Pero fue extraño porque nos separaban unos diez metros y esa distancia nada tenía que ver con el espacio, yo lo notaba tiempo. Era como en aquella película de los ochenta, la que cuenta que un hechizo ha caído sobre dos enamorados y están destinados a no encontrarse nunca en sus formas humanas, porque cuando se pone el sol él se transforma en lobo, y ella durante el día es un halcón. ¿O era al revés? Ya no me acuerdo, da igual.

Y da igual porque hace décadas que no veo esa condenada película ni ninguna que desprenda un ápice de romanticismo. Me he vuelto tan práctico que los detalles románticos los he relegado a las formas, no a los contenidos.

Por ejemplo, si tengo que sellar una carta que te he escrito... no la meto en un sobre, uso cordel sobre el papel doblado y quemo lacre rojo para el sello, hasta hacerlo arder, porque me gusta sellar mis palabras a fuego, que la llama caiga con cada gota de lacre hasta el papel. Cuando ves la carta, a primera vista, podrías incluso pensar que soy un loco y que voy a pedirte matrimonio pero cuando abres y lees te encuentras con mi número de teléfono seguido de un "llámame, llevo semanas buscando tus labios, joder".

Antes yo no era así. He sufrido una evolución bastante jodida.

Ya te encontré. Fue ayer, y no sé qué me pasó pero me fui sin decirte nada. Así que, una de dos, o además de perder el romanticismo me he convertido en un capullo o lo mío por ti, tal y como vino a mí...

... se esfumó.