Poe resucitado

"Es madrugada y estoy solo, tumbado en mi cama. Leyendo.

A veces leo a Joyce.

Y en las noches más oscuras leo a Poe.
Hoy es Poe.
La luz del flexo rojo parpadea y se hace el silencio, absoluto.

De sepulcro.

Miro las páginas del libro y las letras tiemblan, como queriendo ampliar los huecos que hay entre ellas:

"It was a many and many a year ago,
In a kingdom by the sea,
That a maiden there lived whom you may know
By the name of Annabel Lee"*

La luz vuelve a parpadear y se apaga.

Silencio.

Y al momento un zumbido atronador, incesante, irrumpe en el exterior, desde la nada. Es como un torbellino de millones de patas de insectos golpeando la ventana del dormitorio. Un ulular infernal de animales vivos y muertos que ciega el oído.

Sordo.

Me levanto entre la penumbra y Poe cae al suelo, creo que ha muerto.
Descorro las cortinas y miro. Una nube de cigarras y langostas arrasa todo cuanto encuentra a su paso...

... coches, palmeras, casas...

Esta noche elegí mal. Joyce acaba de morir, Poe vive."

*Texto completo de Annabel Lee

*foto de aquí

Existe Un Lugar (I)

(Con este texto doy comienzo a una serie de relatos agrupados bajo el nombre de Apocalyptica. Sanitarium, que ya apareció en Scriptoria en Noviembre del año pasado, forma parte, por su naturaleza, de este relatario. Serán un total de 7 textos, el mismo número que los sellos del Apocalipsis)

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"Existe un lugar donde todas las madres son putas. Y todas las putas se creen reinas, y cuando van a serlo mueren un segundo antes de ser coronadas en su reino.

Existe un lugar donde eyaculo nada más penetrarte y no puedo pasarme horas follándote. Donde El Hombre Sin Tildes viola a niñas rubitas de 11 años y mata a gente por encargo.

Existe un lugar donde llueve boca arriba y los pájaros caen en picado partiéndose el cráneo contra el asfalto. Donde la oscuridad es tan blanca como el flujo que cae en cascada de tu sexo caliente y follado.

Existe un lugar donde los políticos lloran y vomitan todo lo que robaron con un apretón de manos y una sonrisa falsa en los labios.

Falsos.

Y donde este hombre abre la boca y los tanques del mundo se convierten en nubes de mariposas blancas que salen volando.

Existe un lugar donde puedes seguir viviendo después de que te haya arrancado los sesos y me haya hecho una brocheta con ellos. Y el aire que insuflaron nuestros besos levite entre tú y yo, ardiendo sin descanso."

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Bueno, y algo más sobre la historia de *El Hombre Sin Tildes* pinchando aquí

Relamo Mi Boca

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De Surcos y Suspiros

Música: Frederic Chopin - Nocturne (strings)

Mientras el piano acompaña al violín y crean este nocturno (irrepetible en la historia de la música) imaginad que en un pueblo costero hay un taller, que dentro de ese local se ha quedado, a medio tallar, los perfumes nuevos de la caoba y de la madera de cedro. Que el taller es de un hombre silencioso y semblante serio que se encerraba allí a diario y dejaba que la música guiase sus virtuosas manos para crear formas, figuras... y majestuosos surcos, hojarascas y volutas que se erigían altas en la madera virgen.

Imaginad que ese hombre talló la crestería y los faroles de este paso, entre muchas... muchísimas otras obras que atesoró en su casa y que nunca mostró al público.

Y, si seguís imaginando así, podréis incluso ver cómo los buriles, los cinceles, las gubias y los martillos... siguen tallando (ellos solos), levitando al son que marcan las cuerdas del violín, aquella obra huérfana que ha quedado sobre la mesa del artista.

Imaginad también, y sentidlo, que el último suspiro del tallador se derramó por el alféizar de su ventana, viajó por las calles del pueblo hasta su taller, serpenteó en el aire, entre sus herramientas, y se transformó en un surco sobre la madera inacabada; un surco que talló en un susurro la última y la más bella de las volutas de caoba.

Si imagináis todo eso... imaginaréis bien.

*foto de aquí

Tenderly

(Y mientras te imaginas esta escena, y lo que viene después, escucha Tenderly)

- ¿Me acerco a esa chica y le doy esto que acabo de escribir?
- A ver...

Coge la libreta y lo lee en silencio.

- Joder, sí... hazlo.
- Mejor no.
- Sí, joder, hazlo. Mírala, es preciosa.
- No, no... me lo voy a guardar.
- Capullo.

Pasa un minuto.

- Bueno, vale... lo voy a hacer. Se lo voy a dar.
- No, no... espera - me dice agarrándome del brazo y sin dejar de mirarla.
- ¿Por qué? ¿Qué pasa?.
- Creo que se lo vas a tener que leer.

*foto de aquí

La Espera de unos Labios

Música: Gnossienne 3 (Satie)
Él.

"Recuerda cada uno de sus besos. Su boca moldeando sus labios y dándole el calor justo para mantenerle vivo de ilusiones durante... años.

Es tarde, él se va a dormir, soñando. Soñando que espera sin prisas, que ella puede tardar la vida entera porque él permanecerá helado pero se mantendrá caliente bajo la nieve, recordando la sonrisa que le dibujaban sus labios.

Es tarde, él se va a dormir, soñando."

Ella.

"No quiere tardar su vida entera. No quiere eso.
Va a su encuentro.
Hace calor sobre la nieve, pero sus labios están fríos.

Cava hasta encontrar su pelo mojado.
Va a besarle.

Él despierta.
Ya no es tiempo de relojes varados."

(recordando a... Dodecaedro, del Relatario de Scriptoria)

*foto de Jack Vettriano