... Y la chica regresaba al bosque a oír historias, a veces nevaba, a veces llovía, y en aquellas tardes sus ojos se volvían de un gris tan claro que en ocasiones parecían blancos.

-Piedra y la chica de ojos azules-

Una Fina Lluvia sobre tu Tumba


Un hombre de negro recostado en el tronco de un ciprés esperaba el paso del cortejo fúnebre. Pulsó play en su reproductor de mp3 y la música comenzó a sonar en los auriculares.

Beatles - Rain

Al cabo de un rato la lluvia comenzó a caer en forma de minúsculas gotas, justo cuando los enterradores finiquitaban su trabajo. Pusieron la losa en su sitio y sellaron la tumba en un tiempo récord. Entonces los familiares comenzaron a sollozar y a abrazarse unos a otros. Al cabo de un par de minutos formaban un grupo de fantasmas grises arrastrando sus pies hacia la salida del camposanto.

Nadie se había percatado de la figura enlutada que había observado la escena en la distancia. Esperó a que todos salieran, y cuando el cementerio se quedó huérfano, dominado por la fina lluvia, caminó con sigilo hasta la tumba del difunto. Se ajustó sus gafas de sol, subió el volumen de su reproductor y de un salto se subió a la losa. Luego se bajó la cremallera de su bragueta y se sacó la polla. Y mientras orinaba sobre el nombre del fallecido dijo:

- Aquí me tienes... grandísimo hijo de puta. Cumpliendo el juramento que te hice.

-.-

Si quieres saber cómo surge esto... lee el primer comentario. Y en la barra lateral El montaje perfecto, mi columna del viernes en La Voz de Zamora

*foto de aquí

30 Comentarios | Escribe el tuyo:

AdR 18/6/10 10:24  

La pasada semana estuve con un amigo de toda la vida que vino a Cádiz de vacaciones. Él me preguntó qué tal iba todo y yo le conté varias cosas que me estaban ocurriendo. De un comentario suyo respecto a una escribí esta escena, que es prácticamente suya, yo sólo lo he puesto a ritmo de Beatles :D

No Comments 18/6/10 10:50  

No me esperaba que la historia desembocara en una venganza a ese nivel. Mucho guardado, rencor, odio, venganza, no sé. Quizá se lo merecía.

Que el fin de semana sea bueno.

Un saludo indio

Wen 18/6/10 13:19  

Yo preferiría no tener que cargar en vida con todo el odio, el rencor y la mala leche necesaria para poder llegar a hacer eso.... No sé quien está peor, el muerto o que se echa la meadita.... total, el muerto ni se entera... No sé, será que prefiero viajar sin esas cargas a mis espaldas. ( yo que había leído polla y ya me había emocionado... XD )
Un besote Ángel, andan mis padres de vacaciones por tu tierra :)

Luzdeana 18/6/10 14:24  

Creo que la acción final del testigo es tan contrastante con la imagen que presentaba el relato hasta allí que ni siquiera hacían falta las palabras. Ugh, ¿lavará esa otra lluvia tanto odio?
Buen relato.
Un abrazo.

Alejo 18/6/10 15:36  

Pues la verdad estimado, el toque de incorporar la música al relato es estupendo (en lugar de convertirla mera acopañante la hiciste protagonista), es como una película que empieza a blanco y negro y luego se hace colores; todo para llegar a ese final perfectamente hilarante: que depende donde se descargue uno, la sensación se multiplica por mil!

Un abrazo!

AdR 18/6/10 16:17  

Sólo decir de nuevo que este relato surge de un comentario/escena imaginada entre mi amigo y un servidor. Ninguno de los dos arrastramos afán de venganza contra alguien o peso alguno sobre la espalda para llevar a cabo semejante fechoría :D.

No comments, yo tampoco lo hubiera imaginado después de dispararse nuestra imaginación (la de mi amigo y la mía) aquella tarde :D Si lo merece o no lo dejamos en el aire del relato. Aunque sería una tontería hacer eso, además de gamberrismo, claro.

Abrazos y feliz fin de semana.

Wen, jajaja, yo creo que ambos, "fiambre" y "vivito" (ea, ya los he bautizado por si quiero hacer una continuación, jajaja) tienen que estar mal de la cabeza por separado :D

Has leído "polla" y ¿que te has pensado? ¿necrofilia? :P

Besos.
P.D.: Lo estarán disfrutando :D Ya aprieta el calorcito.

luzdeana, yo dudé en dejarlas o no, diciendo eso sólo expresa más rabia aún de la que guarda.

Igual sí la lava...

Besos.

Alejo, eso quise incorporando ese Rain de los Beatles. Y sí que podría ser el prólogo de una historia, ya sea en cine o en novela. Me lo guardo para una futura ;)

Abrazos

mErL 18/6/10 16:30  

Uno es hijo de puta en vida igual que muerto, lo curioso es cuando se muere un personaje de estos sale la falsedad de la gente, si en el fondo era buena persona, quizas el genio lo jodia un poco, era buena persona...Pues el cabron es en vida como en la muerte, por mucho que descanse alli...por lo menos ya ha dejado de joder.

Un abrazo.

i am... 18/6/10 18:38  

De que valen las promesas si luego no se cumplen?
Yo juré una vez bailar sobre la tumba de alguien que aún no me ha dado la oportunidad de hacerlo, no importa, no tengo prisa, ahora además ya sé que música sonará en mi coreografía.

Besos y buen fin de semana.

Nayuribe 18/6/10 19:44  
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
Wara 18/6/10 20:17  

Hay un refrán que decía aquello de acabado el perro se murió la rabia; ay, no, al revés, jaja. En tu caso, Angel, como que no, que incluso se han liberado las tensiones reprimidas, eh, como un río.

¡Y yo que pensé que era una historia de fantasmas donde poder inspirarme, que estoy intentando escribir una y ya van tres empezadas sin éxito!

En fin, feliz fin de semana.

Belén 19/6/10 9:57  

Pues si, es más bien como lo de bailaré sobre tu tumba...

Besicos, querido

Mil Violetas 19/6/10 11:58  

Yo, me habría esperado un "poquito mas" a que fraguara la losa de la tumba antes de subirme...

Estamos perdidos los dos, muchos besos.

India 19/6/10 13:32  

Fechoría? Por qué fechoría? Me da coraje que haya que respetar a los muertos... Sin ha sido unos hijos de puta durante su vida por qué cojones habría que respetarlos una vez muertos? Por el hecho de que no se pueden defender? O simplemente porque queda "feo" hacerlo? Ainsss... esta sociedad que menosprecia a los vivos (mata, asesina, roba, hace daño, pega, maltrata a sus semejantes...) y luego "adora" a los muertos...

Nada, era un simple pensamiento que tengo... Quitando eso, el escrito super chulo! :D y la canción de "Rain" de los Beatles me encanta! Muaaaaaaaaaaaks!

India 19/6/10 13:33  

* Fe de erratas: Segunda línea de mi comentario: "Sin ha sido..." NO. Sustitúyase por: "Si han sido..." jajaja. Muakis

Juanjo 19/6/10 19:35  

Pues me ha parecido un relato redondo. Aunque yo imaginaba un final con una rubia saliendo de una capucha y tendiéndose encima de la lápida. El tuyo me ha gustado más.
Excelente.

Nayuribe 19/6/10 19:45  

Mmm... lo más que he hecho es ir a media noche a brindar con mis primos en el cementerio, sobre la tumba de mi abuelo, que tomaba mucho...
Pero orinar uuu, es mucho.
besitos

39escalones 21/6/10 8:51  

Sorprendente, con tanto lirismo al principio uno no espera semejante descenso a lo mundano. Sorprendente para bien, claro. Eso sí, a más de uno habría que hacerle eso pero en vida...
Abrazos.

celebes2 21/6/10 11:27  

Ambos descansan en paz ... ahora.

Iraunsugue_Eternia 21/6/10 22:20  

Pues a mí me ha parecido un GRAN final!!! todo llega, hasta esos momentos que nos guardamos bajo llave y que pensamos nunca dejaremos que ocurran.

Un beso, escritor (con risas de fondo)

Carlos 22/6/10 2:45  

Y lo que tuvo que sufrir el pobre aguantando, encogiendo las piernas cuan baile al son de la música, retorciéndose mientras rogaba que no se alargara mucho (el entierro)
Pero finalmente aquel ejercicio de autocontrol mereció la pena, porque menudo placer debió sentir cuando pudo bajarse la bragueta :)

Os felicito por tan brillante escena, peazo de arte e ingenio, pero eso sí, apañatelas como sea pero quiero al Cádiz de nuevo arriba! :)

Un abrazo mago!

SOMMER 22/6/10 8:50  

Estoy seguro que se lo merecía...

Muy bien contado, enhorabuena.
Abrazos

Darilea 22/6/10 23:50  

Al principio el frío y lúgubre lugar me puso la piel de gallina pero el final se presento humeante y calentito jeje.
Un besito

mi nombre es alma 23/6/10 20:44  

Una meada a modo de epitafio y a ritmo del golpeteo de la lluvia beatle. Insuperable.

Raúl 24/6/10 10:17  

Joder, qué rencoroso, el tipo de negro.

Virginia Vadillo 25/6/10 9:53  

Vaya un final! No dejas de sorprenderme!! :)

AdR 28/6/10 19:48  

mErl, un hijo de puta, en el fondo... sigue siendo un hijo de puta. Lo que pasa es que pocos nos sinceramos y lo exteriorizamos.

Abrazos.

i am, por Dios, no lo hagas. Hay mejores sitios donde bailar que encima de la tumba de alguien, por muy hijo/a puta que sea.

Besos.

Wara, como un río dorado, sí. Yo empecé una historia de fantasmas y acabó como una historia cotidiana, lo incluí en mi próximo libro de relatos (esos libros que nunca se publican, sí).

Besos.

Belén, ahí, pero esta es la versión hardcore.

Besos, querida.

Mil violetas, mejor así, cuando esté fresca, así se cuela el orín por las "juntas"...

Besos, perdidísimos.

India, lo que yo veo feo son acciones como la del relato, desearle la muerte a alguien, o incluso decir que mejor así (una vez ya muerto). Eso sí, el que se ha portado como un hijo puta contigo... sigue habiéndose portado mal después de muerto, claro. A no ser lo haya corregido o arrepentido en el último momento.

Besitos.

Juanjo, ¿una rubia tendida encima de la lápida? ¿Y qué haría allí tumbada? ¿Sodomizarse o algo peor?

Abrazos.

Nayuribe, tú sí que eres original. Te lo copiaré para un homenaje en una novela futura :) Si me permites.

Besos.

39escalones, es cierto, en vida hay muchos modos de hacerlo, te puedes orinar en alguien simplemente dándole la espalda. Eso que dicen... que no hay mayor desprecio...

Abrazos.

celebes, sí, señor. Justo eso.

Abrazos.

Iraunsugue, gran final para el relato, pero seguro que el protagonista luego no se siente realizado. O si.

Besitos.

Carlos, ya te digo, lo suyo fue un ejercicio de paciencia, desde esperar a que el otro fallezca hasta contenerse un poco la orina para dejarla caer en su preciso momento y con la música de fondo y la lluvia fina en su nuca.

Uf, qué difícil el Cádiz.

Abrazos.

Sommer, sí, sí. Yo también.
Muchas gracias por pasarte por aquí.

Abrazos.

Darilea, ya lo has visto, humeante, calentito y servido al momento.

Besos.

mi nombre es alma, pocas cosas superan a los Beatles, una meada de un hombre de negro en pleno cementerio... sí.

Besos.

Raúl, mucho. Lo que no sabemos es qué sucedió en el pasado para llegar a eso.

Abrazos.

Virginia, :) Eso es bueno. Gracias.

Besos.

Eria.. 29/6/10 21:54  

Jooooo. No sabia que escribías en la voz de Zamora. Si es que no me entero de nada...Oye, que tu poemario me está encantando. Voy poquito a poco, para que no se me termine.

Nela 30/6/10 9:55  

Es buenisimo el relato,me recordó un chiste (verdecillo) ya sabes yo y mi mente calenturienta jajajaja ;)

AdR 30/6/10 21:06  

Eria, uy, pues sí que hace tiempo que no te pasas por aquí ¿eh? :P Todos los viernes hay nueva columna.

Ahí, degustándolo, así me gusta :D Te perdono que no te hayas enterado de lo de las columnas ;D Espero tu opinión.

Besos.

Nela, jajaja ¡Cuenta el chiste! que no pasa nada.

Besos

Jezabel 1/10/10 15:43  

Pos eso, que me mola.
Un beso